jueves, 22 de diciembre de 2011

mecha


Chris Friels


en una grieta del asfalto que conduce al minuto cero
alargo las costillas que hacen las veces de brazos 
en este cuerpo desangrado en un tonel de tocino,
el que uso como sebo de una mecha amarillenta

domingo, 11 de diciembre de 2011

melocotón


pluja fina  

 
en esta inconsciencia donde flotan
los corchos que quedan indemnes de mi cordura,
las tempestades yoicas soplan un viento
de desastres inminentes
por la ruptura de un dique seco
(el de mi deseo)

el faro que seguí
tenía un espejo fragmentado
en colores átonos
pero pude barrerlos y guardar
uno a uno
mis rostros gastados

la cadena del ancla oxidada
nace en mi lengua
y las palabras sólo salen en forma de letra
dibujadas por un dedo cortado 
con el hueso de melocotón 
que robé al último niño que me habitó

quizás no quería
quizás sólo lo deseaba 


jueves, 8 de diciembre de 2011

vida 2.0


Katia Chausvheva


laborar de verdá. con tacón alto y carné de ser alguien.
el algo pa quien lo quiera.
donar un cinco por ciento de la extra a intermonoxfam.
pintarme los labios rojo puta el viernes.
charlar amigablemente con desconocidos escondidos en ojos de lagarto.
levantarse muy temprano y acostarse muy tarde para aprovechar.
votar. botarse.
no faltar a ninguna manifestación de descontento.
- recordar que no estamos contentos –
reciclar. amantes no, gracias.
si encuentras algo mejor, te devolvemos tu dinero.
arrugar la frente al comentar el eurodonut con la cajera del dia.
- que se note que ves el telediario obsesivo. objetivo. siempre obsoleto-
correr sin parar. parar de vivir. vivir sin parar.
vida 2.0


miércoles, 30 de noviembre de 2011

y


Rembrandt


y si desnudo el desnudo
dejando la piel a un lado

y si me cuento los huesos
o me como el necrótico, el infartado

y si siento más que pienso
pienso más que hablo

y si desnudo la palabra

si rompo el hilo

si lo regalo

y si me hago vieja
que lo de mayor ya lo he probado

y si vivo
y si muero

si no soy más que algo

y
si
no

jueves, 24 de noviembre de 2011

licuando


Leonardo da Vinci


licuando
la tristeza
pidiéndole perdón por existir
destilando
la agonía
agradeciéndole que se alargue
para seguir muriendo
para seguir viviendo
es decir,
quiero decir;
me explico:
para continuar donde empecé
de donde no me muevo
de la pregunta
del interrogante
del quién
del cuándo cómo y por qué
haciendo periodismo barato
investigación de despacho
truculencias de buhardillas
de vigas carcomidas
de sótanos húmedos
empezando la casa
en la puerta de servicio

la lluvia sólo cala
cuando no estás empapada


martes, 15 de noviembre de 2011

quebrando


Vermeer

 
 quebrando
el hueso de la cordura
quebrando
voces que remedan la mía
quebrando
la membrana que colorea las superficies
quebrando
lo que me queda de humana
quebrando
lo que invento de extraterrestre
quebrando
hojas enredadas en tobillos que vuelan
quebrando
luces apagadas de máximo consumo
quebrando
lo que ya está quebrado
quebrando
lo que quiebra
quebrando
quiebro
la quiebra

miércoles, 9 de noviembre de 2011

misma

como un acertijo donde nada es lo que parece

con la cara apretada contra el cristal
para colorear el reflejo sin plantilla
para ser lo que imagino
para imaginar que juego a escogerlo

como el sueño de ciclos

donde despiertas en lo onirico
donde duermes los dias
donde mueres los sueños

como la vida
misma

martes, 1 de noviembre de 2011

sentada

sentada al filo
al filo del burdeos más oscuro
sentada al filo
del burdeos que se confunde con la sangre
estirpe menos uno

miro mis pies
los que me han traido al borde
miro mis pies
que son progenie base y fin
que son los que cuelgan

con el aire en el pelo
con la cara en desorden

espero
sin dejar
de arrojarme

lunes, 24 de octubre de 2011

y que...




y que la poesía siempre se alimente de la miseria…

que la cabeza sólo se mantenga alta entre palabras
cuando hasta lo esencial se hace superfluo

que los espejos desaparezcan
y una se cosa su imagen a sí misma

que el hambre de lo añorado
por desconocido
te despierte
y te haga dormir
y que sea la misma cosa

y que la poesía sólo sea cuando quedo yo como único artificio...


viernes, 21 de octubre de 2011

peluche


agencia AFP


El peluche colgaba del cabecero de tu cama
marrón como los días de barro
y era tu infancia
y era tu falsa juventud
y era tu vida anciana
y era el incesto consumado
y el sexo expuesto
eras tú
y era ella
y yo miraba



lunes, 17 de octubre de 2011

digestión


Pintura rupestre


te partes la puta cara con cada una de las palabras que dejas caer en el plato donde comías sin pensar en que las consecuencias que cada uno de los gestos espasmódicos de tus podridos intentos de socialización no son más que el momento político de búsqueda de un comer que exige incondicional a tu patológico crecimiento; ése al que dedicas una vida condenada sin remisión a segundos de mano donde la inminencia de la inconsciencia que te fuerza a algo que sólo de manera momentánea te deja con el calentón de la promesa de un fin más digno que este reptar baboso por camas pactadas y comidas reguladas que se pudren en el momento de tomarlas y llevarlas a la base, que la digestión se hace en la cocina antes de que la última patata de mierda quede cocida en los ácidos gástricos de un estómago infame; el del monstruo con la cara llena de quemaduras de cigarrillos.
Y cincelas palabras con papeles amarillentos por la descomposición de tu muerte, la que te asedia en cada una de las sábanas multicolor por la falta de sangre que insufla algo más que ausencias.

jueves, 13 de octubre de 2011

huérfanos



TAT   



Nos paren huérfanos.

Ocasionalmente nacemos.





lunes, 10 de octubre de 2011

cables


Elena Baca


con la cabeza hundida en el estómago
en la maraña de cables que tiran de mis ojos
busco sin descanso
unas tijeras para aliviar el peso

con un omoplato clavado en el suelo
y el otro apuntando a una pared que no sé obviar
veo
la verdad de mi mentira más enorme
ésa
que me convierte en aquello de lo que siempre he huido;
una persona

y arramplando con toda normalidad
caigo en la cuenta
de que viviendo se deja de pensar en ser
y siendo se deja de vivir

y paradoja tras paradoja
el tiempo que me corta a cuchilla
me grita
que nada perdura
ni nada muere
y que no hay mayor nada
que el algo
que creo ser

miércoles, 5 de octubre de 2011

soniquete


"Persona" (Ingmar Bergman)


digo miedo cuando la duda me acorrala desencajando lo incomún de mi sinsentido
digo amor cuando las yemas de mis dedos se electrifican desde el estómago
digo nostalgia cuando el peso de mis estanterías colapsan las entrañas

y digo dolor cuando el recuerdo me aplasta

busco un silencio que calle a gritos tanta palabrería inútil
pero sólo encuentro un soniquete siniestro de párpados vigilantes



sábado, 1 de octubre de 2011

pana


Brooke Shaden



mientras intento trenzar esta vida que
solo a veces
parece fingida
utilizo los calambres en los pulgares
prensibilidad animal
para reactivar un corazón
que intercambia funciones con los pulmones,
los que están huecos de todo menos de piedras
y así
puedo respirar con latidos taquicárdicos
para acumular sangre en sitios inadecuados
por eso sólo sé querer con la frente

y mientras deslizo raso de horas con los índices
acaricio pana de fríos con los meñiques
y me espero en la esquina de enfrente
intentando no verme llegar
para pillarme por sorpresa

que apagen todas las luces
que tapen todos los espejos
que rompan todos los cristales
y por encima de todo
que borren todos mis nombres



martes, 27 de septiembre de 2011

rondando


Marija Strajnic
 

reptas por las esquinas 
oscura como la tez de los cuentos infantiles

te agazapas como un animal rabioso 
esperando el momento oportuno para morder

rondas en la periferia de la visión 
para que no descanse de tu acecho

y cuando encuentras el hueco
metes un dedo insidioso 


absorbes el color

conviertes todo en una fotografía 


es mi sangre
fuera de mi cuerpo
 




 
 


sábado, 24 de septiembre de 2011

cada vez


Aëla Labbé


 y que cada vez que salga huyendo
sea para tropezar con mi sombra




miércoles, 21 de septiembre de 2011

aletrada


Ryan McGinley


se me agotaron las palabras
se me gastaron del uso
me abandonaron desnuda en el patio del colegio

se me fundieron las letras,
se licuaron en la piel
se desarmó la voz pensante
en el sentir posado
se me derramó el espejo
nos bañamos los dos
nos hicimos
atiempo
nos bebimos el fuera
ilimitada en lo concreto
abstracta en la materia

se me agotaron las palabras
quedé arrojada
no a la soledad
que sería otra,
si no a mí,
que soy sola

dejé de buscar
paré de encontrar
perdí un nombre
rompí una estructura

las fuerzas imantadas
mantienen
el centro de gravedad
sin sumar
voluntades



lunes, 19 de septiembre de 2011

suelo tricoloreado


Cortney Andrews


La frente se hundió con un golpe sordo
blando
duro
carne
hueso
al estrellarse en el suelo tricolor

       (me voy y no vuelvo)

en el hoyo se durmió el dedo
que araña la inconsciencia
dejando que lascas de sueños
confundidos con una realidad superpuesta
se desprenden con el sonido de un sonajero usado.

No me quedé en una confusión de puntos.
Me fui a vivir con las letras. 



jueves, 15 de septiembre de 2011

sea


Agnes Thor


y que sea ésta la torpeza que acompaña mis gestos desde que la gravedad ha vuelto.
que las extremidades sigan órdenes extrapiramidales a la vez que la vista va perdiendo capacidad de enfoque
que el brillo de los labios sea directamente proporcional al desgaste de las articulaciones
que el cansancio sea precedido por el sueño
y el sueño por la noche

que el dolor no mitigue
que el recuerdo no se vaya
que mi cuerpo choque con los quicios
y mis brazos se estiren desmayados a la vista de mi madre

que siga viva después de todo
que esté muerta antes de nada

que espere
que sepa
que sea


martes, 13 de septiembre de 2011

laredcomarcal.com

Entrevista por Ignacio Tomás en el periódico digital   laredcomarcal.com    publicada el 12 de Septiembre.
Gracias de nuevo Ignacio.


Entrevista en laredcomarcal.com



lunes, 12 de septiembre de 2011

yendo


El Bosco


esta vez al girarme te he sorprendido,
no sé si me he vuelto más rápida o tú más lenta
de lleno
de frente
tumbada a mi lado en la acera llena de polvo grasiento

me has gritado el zumbido.
el zumbido son las voces.
todas a la vez hacen una 
que sólo oigo cuando me hundo en ti.
me chupas tragándome,
siempre intentas cerrar la boca
y mis pies se empeñan en empujar hacia tus dientes
que me dejan marcas en la sonrisa

me digiero a mí misma en una oscuridad de cuerpos alargados
donde las respuestas caen desparramadas a un suelo lleno de orina
(como mi vestido)
me escupo a una realidad de mentiras superpuestas
de disfraces verdes

huyo de ti buscándote sin descanso



jueves, 8 de septiembre de 2011

cóncavo

Sirylok


 
Los huecos se han vaciado dándose la vuelta de dentro afuera, 
lo que ha provocado que la falta de lleno se haya expandido engullendo todos los futuros en su andar de espaldas. 
Ahora todo es cóncavo y siempre estoy en el centro geométrico.




domingo, 4 de septiembre de 2011

El árbol de la vida

El árbol de la vida. Klimt




Para Ana, ese gato moreno.
La niña de los ojos abiertos.


Con cada cremallera que cierras de esa maleta con capacidad para 20 kilos abres una ventana del avión que sobrevuela todas tus estancias,

la de tus carreras gateando en un salón repleto
la de tus horas de estudio delante de tantas mesas como colegios recorriste en busca de ti misma
la de tus llantos de corazón encogido
la de tus huesos estirándose y tirando de la risa

Cada mirada de reojo a la que fuiste, es una entrada a bocajarro en un presente tan nuevo que todavía no tiene olor definido.
Todas las puertas están esperando.
Y ninguna está equivocada,
hay tantos caminos como los que vayas abriendo.

Cada miedo es un deseo en sí mismo o al revés,
cada deseo es una  voltereta en tu estómago.
Verte crecer escuece en los ojos.
Y ensancha, ensancha el pecho…

Me has pedido la receta de las lentejas caseras:
cuando el mar sepa salado, mira cada una de las gotas que hacen la masa de tus días. 
Distingue por momentos, los conjuntos parecen demasiado borrosos,
y cada matiz es tan rico como tu vida.

Aquí queda un ancla, es tuya desde hace tantos años que no recuerdo casi existencia antes de ella.
Los vuelos sin motor los pones tú, mánchate de vida.  


sábado, 3 de septiembre de 2011

...y


Bergman (Persona)


… y ponía un ladrillo tras otro
y enfoscaba la pared de la derecha y pintaba la de la izquierda
y el pasillo iba ganando terreno a la nada
y dejando detrás un camino de vuelta

y giré la cabeza
y quise saber dónde empezaba
y dejé mis pasos atrás
y no llegaba nunca al principio
y quise volver donde me había girado

y corría
y volaba
y llamaba sin saber a quién
y me paraba sin saber dónde

y no había puerta
y no había ventana
sólo ladrillo
enfoscado
pintura
delante
atrás
y alguien que corría
y alguien que miraba


miércoles, 31 de agosto de 2011

Ya. No.


Lechuga


Ya no sueño.
Ni escribo.
Ya no me siento en los poyetes de las ventanas a esperar que algo pase.
Ni como mantecaos en verano.
Ya no paso contigo domingos eternos que parecían la sala de espera del infierno.
Y cuando llegué, tampoco hacía tanto calor.

Ya no me pierdo porque olvidé cómo me encuentro.
No me busco en las caras del bar. Ni en los espejos de las tiendas.
Ya estoy mayor.  Mi mirada ha cambiado. Ahora es la de la otra.
Ya no hay dinero.
Ni cuentas compartidas.
Ya no hay yo.
Ni tú.
Ya.
No.



lunes, 29 de agosto de 2011

perspectiva


Andrew Salgado




La perspectiva no está equivocada.
Siempre es la mirada la que se tuerce.



jueves, 25 de agosto de 2011

domingos al sol


Van Gogh




tu voz vuela por mis venas
arrasando toda palabrería

con cada latido acelerado
te expandes sin cura posible
despertando mi sangre

eres tú
y no sé llamarte





miércoles, 24 de agosto de 2011

unfaced


Erika Kuhn


esta tristeza a la que no sé poner nombre
me está robando la cara



sábado, 20 de agosto de 2011

Oblondea

Si amontono mis razones en pilas ordenadas, se me resbala la imparidad de todos los comienzos y pierdo simetría. La cojera que persiste entonces hace que caiga en un charco en el que cada molécula de agua es una historia en sí misma sin unión con las que le rodean.

Si salto de gota en gota acabo cayendo en algún vaxio entre aguas, buscando un hilo conductor electrificado que sirva como desfibrilador en caso de parada. Entonces es cuando se hace evidente que para éso hace falta corazón. Y todo los órganos vivos tienen un tiempo de permanencia y fecha de caducidad.

Si me arrojo me caigo.
Si me paro ya estoy en el suelo.
Si me tumbo me pierdo contando pintura que no acaba ni empieza en um techo que se extiende por encima de mi cabeza por más que corra, delimitando por arriba y por abajo;obligándome a extenderme en un ancho que marea sin pared que pare en una esferidad oblondea.

Si me guardo en un puño, puedo caerme si tropiezo y hacerme añicos como un vaso recién comprado. O rebotar hasta encontrarme con la que era antes de rasgarme. Por eso rompo los espejos con miradas de amor infinito. Para que choquen quebrándose en rayos de luz opaca ilimitada.

Si soy dejo de ser.
Si dejo de ser, soy.
Si ser soy,
soy siendo.

martes, 16 de agosto de 2011

transiciones


Sophie van de Perre


Es de noche, otra vez.


Y mañana será otra vez de día.


Yo no sé en qué momento se producen las transiciones.


Yo sólo llevo su cuenta en la pared de mi muslo derecho.





lunes, 15 de agosto de 2011

años


Lyna Scheynius
 a Susan,
¿podría ser de otra forma? 




te ves meciéndote en una levedad que asusta, porque al menor soplo que salga de tu boca puedes salir volando
     hacia otro hilo
     hacia otro silencio
     otro oscuro

te ves sentada en el filo de la azotea de tu abuelo, con el cielo a tus pies y el mundo en tu cabeza, y te rompes en dos mitades que se imantan al contrario
   dónde están mis manos
   dónde está mi frente
   dónde estoy

te pierdes en el pasillo de las parcas y encuentras a Medusa al fondo tejiendo sin dejar de escribir en una lana que se quiebra al tacto, y cuando levantas la mirada no puedes evitar ver
   la luz en el espejo
   el reflejo en el cristalino
   la dualidad tripartita

y pasas por un tiempo
que empieza y acaba
sin dejar de ser


sábado, 13 de agosto de 2011

marea

Santiago Gamero


Cuado la marea sube
se me rompen las piedras en el pecho.
Intento reunir la arena molida

y la seco con mi aliento
y la moldeo con las manos
y la duermo en mis sueños

pero no vivo en mi cuerpo

porque la sangre no se apaga con agua
la sed no se calma con tierra
las palabras no se ahogan con silencio

no se puede matar
lo que está vivo


jueves, 11 de agosto de 2011

Recetario

Erika Kuhn
 


sostener la frente con las dos manos
para que el vacío no se derrame
arrasándolo todo




miércoles, 10 de agosto de 2011

apazeros


Goya


contra la paz arremeto,
ese hastío vacío de ganas
complaciente de estómagos llenos y manos vacías

contra esa paz
de ojos cerrados, de paloma infantil,
de identidad aguada

contra vuestra paz,
que es el telón de una sangría mucho más terrible
que cualquier genocidio publicitado




domingo, 7 de agosto de 2011

voces trituradas


Thomas Jorion


marco tu número
en el agua del lavabo;
responden ecos
de voces trituradas
que se centrifugan
en un agujero
que debería ser oscuro,
porque es mejor no ver
lo que no se puede pensar

mis dientes se clavan
en la lengua que deletrea
el nombre que no sé

mis dedos se hincan
en los huesos de unas caderas
contrahechas

tus pestañas
rasan mi mejilla huesuda
afilada por los correteos de las ratas

sus quejidos
lamen mi cerebro
corrupto

Descuelgo el grifo.
Y no hay tono de llamada.