domingo, 30 de enero de 2011

renuncio




tienes miedo de no ser.

te esculpes en curvas (orgiásticasexageradasredondaspalpables) en músculos (marcadosdurosampliosfuertes) en bocas (rojasinuosastiernastibias) en ojos (grandesobscenosbrillantesidos) en pelos depilados y en barbas contundentes (detresdíasdetres)



tienes miedo de no saber

te escurres en huesos (largosafiladosalientesdébiles) en carne (pegadapeladaespielsóloespiel) en ojos (grandesobscenosbrillantesidos) en elegir-no eligiendo en sersinserlo



te escondes en el voyeurismo. te exiges no ser o no saber y no llegas a. orgasmeas imaginando-que. fantaseas soñado-te. pruebas con-todo-por-si. 

te diluyes en buscar
te pierdes en el ser sin pensar
te olvidas en el pensar sin ser

lo masculino no fue
lo femenino no llegó

viernes, 28 de enero de 2011

El traje

Daniel Diez Crespo


Este traje, éste; el que yo tejí.

el que hilé de dentro a fuera
con unas manos prestadas que hice mías;
el que hice de patrones con ausencias presentes ad infinitum,
el que corté con las ideas con las que reconstruí lo visto

Éste, este traje.

el que cosí con cada realidad que me aplastó
el que me probé con cada día que imaginé

Traje, éste.

que se ha hecho plástico fundido sobre mi piel
con la falsedad de lo impuesto
y la extrañeza de saberlo

cada vez más ajustado
impidiendo oxigenar la poca humanidad que queda

éste; traje éste.

no traspasa más viento
--------------------caricia
--------------------agua
--------------------llanto
--------------------sonrisa

todo resbala 
al 
usillo   

miércoles, 26 de enero de 2011

Mi cuarto

Vincent Van Gogh


Elevando cada pie en un frío asfalto de color verdoso.

Yo ello superyo (mí)
consciente inconsciente (pre)
sentimiento raciocinio (bi)

división a división llamo a un tú que sólo existe en mi imaginación
y me descuelga un tú que sólo está en la tuya

araño ésta vida con unos tacones a los que hay que cambiarle las tapas
y me envía unos monstruos
de los que por primera vez me defiendo
con una garganta que se abre a latidos con arritmia
porque intercambió las funciones con un corazón anoréxico
que cerró la boca por exceso de hambre.

Cada trozo que se despredió se secó con una forma diferente.

lunes, 24 de enero de 2011

Frente abollada

Frida Kahlo


rumores de polvo suspendido
un rayo de luz recalienta el tímpano dormido

cuando rompistes aguas
me ahogastes los tobillos

la oquedad de mi vientre nació en mi frente
ahondada por un forceps
que se convirtió en suelo

nunca grito verdades siempre
siempre verdades grito nunca

cerceno
cianóticos 
cambios
cedidos
----------------pego
----------------piltrafas
----------------pegoteadas
----------------------------------asumo
----------------------------------ausencias

----------------------------------momentáneas

-----------------------------------la mía-

viernes, 21 de enero de 2011

Azar trucado

Murillo


mis células imprimen mis días 
en tinta a color
ancenstros me susurran destinos 
en blanco y negro

encuentros gritan guiones
deshechos con la lluvia ácida
que desbordan fluidos

a bocaos diferencio real de imaginario
-y soñando lo simbólico-
juego a las cartas con todos
 (las mías están marcadas)
------
los dados flotan en la alcantarilla
cuando reniego del azar

He comprado un espejo más grande.
No cabíamos todos.

miércoles, 19 de enero de 2011

Coches locos

Montmartre


Mano izquierda en el volante.
Derecha en el cambio de dimensión acelerada.
Pie derecho a la carrera,
el izquierdo pisa la cabeza que se ha caído;
la luna delantera es una tela de araña a base de golpes;
la trasera velada por la niebla pegada.

Colillas de días sucios,
cigarros enteros de días gastados;
corazones chupachups a medio gastar
se mueven en el suelo a cada sacudida.

Letras de palabras deformes
grafitadas en una pintura arrugada.

Un faro tuerto;
la tapicería rasgada.

La vida huele a ambientador de pino.

lunes, 17 de enero de 2011

soluto + disolvente = solución

Esher


yo cincelado
en fragmentos
cristalizados

corrosiva lejía
añadida

remover
agitar

la solución
es
evidente

di
so
lu
ci
ón

domingo, 16 de enero de 2011

Deshuesados

Chris Peters


Pocos esqueletos andamiados cubiertos.

Casi todos muñecos de goma deshuesados
              - huecos no: -
repletos de consignas ideológicas
              - vacías sí-

personas
disfrazadas
de cualquiera

cualquieras
disfrazados
de personas

cinco dedos
y una boca
no prueban
nada

viernes, 14 de enero de 2011

Eros tanático


A Larisa.
Cada segundo empieza un sendero
que acaba en el siguiente.


 Klimt. "Muerte y vida"




Buscas sus ojos.
Las cosas, de frente.
Están demasiado llenos
para encontrarlos.

Alguien puede no mirarlos.
Yo puedo no.

Espera desde el final.
Encuentras en el principio.

Basta de estúpidas metáforas.

vivir sin dejar dejar de morir.
morir sin parar de vivir.

no hay más.
no es menos.


Maldita Nerea. "El secreto de las tortugas"

miércoles, 12 de enero de 2011

Definiendo orientaciones

Maruja Mallo




hablas de preferencias
como si hubiera términos contrapuestos

vacías tu boca con la palabra morbo
como si el deseo fuera cuestión de erecciones

te pierdes en definirte
como si el amor fuera cuestión de elecciones

confundes
género con usar compresas o cuchilla

resumes lo masculino en el absurdo de lo contrapuesto
defines femeneidad como rechazo


el último hombre se fué en un barco
la primera mujer no tuvo hijas

martes, 11 de enero de 2011

Ojos de noche

Gerogia O´Keefe


no quiero querer
quiero no querer
no
queriendo
no
querer

ojos
de
noche
ruidosos
tintineos
de
cubitos
en
cuencas
vacías
pecho
lleno
de
lobos


lunes, 10 de enero de 2011

Only you

Caravaggio

Narciso se ahogó al ver su reflejo en el agua. Penélope me ha contado la verdad. Detrás del reflejo había otro. Y otro. Y otro.
Se tiró a buscar al primero; el origen.
Entonces se asfixió respirando todos sus sí mismos.

Afrodita buscaba pertenecer a alguien. Pertenecer-se da frío. Lleva al vacío más lleno, donde no se puede vivir por exceso de infinitud.
Dijo tantas veces la misma palabra que al final todos le parecen lo mismo y ya sólo habla consigo misma. Con los demás siguel el guión.

A veces te parapetas en una relación estable (sólo tú, cariño; sólo tú)
---------------------        --varias paralelas (sin compromiso ¿eh?)
-------------------     --   --vida de soltería (sólo se vive una vez)

El vacío no llena.
El lleno no se vacía.

sábado, 8 de enero de 2011

La femeneidad con vistas está reñida con la vida. Virginia Wolf. Alfonsina Storni. Sylvia Plath. Anne Sexton.

Carmen Chami

No sé si es que "los de la misma onda" están en ella, o si ésta te arrastra y te ahoga como un tsunami. Y qué. Para qué. Nadie puede vivir en lo masivo. Y quien lo hace se condena a la soledad más absoluta, porque no hay un real absoluto; siempre es individual y remite a una ausencia de objeto externo. Y el interno no siempre es un constructo.

Busqué respuestas en libros. Como sólo había más preguntas (porque eran demasiado torpes o más masculinos que yo y no los entendía) empecé a buscar en mí. Encontré tantas respuestas opuestas que fueron aún más interrogantes.

No hay certezas. No hay un sitio. Quizás no hay un yo. Sólo quiero heroína. Algo que calme al animal que da bocaos. Que me engulle pero luego me vomita de nuevo para que todo continúe. Stephen King lo sabe. El infierno es repetición. Y estuvo meses en un hospital porque le atropelló un borracho emporretao. Qué irónica es esta alucionada vida; cuando él ya estaba limpito como una patena. Cuando estaba corriendo porque mens sana in corpore sano. Como si existiera la sanidad y no estuviésemos podridos hasta el tuétano. A lo mejor es de ahí de donde sale la putrefacción, y viene de dentro a fuera. O está en lo que comemos. Mejor en lo que vemos. Nos aferramos como garrapatas a una vida tan miserable que debería matarnos sólo con olerla.

Qué vergüenza ser ésto y servir sólo para escupir. Porque yo sí escupo en lo sagrado, hermana. Me he instalado en el salivazo.

Soy una cobarde. No soy capaz de hacerlo por miedo al castigo. No es responsabilidad con quien no lo entendería (aunque tambien, joder, tambien). Es que sé de alguna manera que éso está castigado. Y prefiero acabar aquí con lo que me toque que tener que volver. Que peor están las enganchás vendiéndose por una papelina ¿no?. Lo extraño es que yo lo hago constantemente y no tengo nada que meterme luego.

Abstraída y abstracta hasta la muerte, que se hace esperar. Como todo. Como el sitio del que no vengo y al que no voy. El abrazo. Qué incapaz soy de darlo. Cuando os abrazo os siento ese pequeño revolverse en el fondo de algo dentro, casi imperceptible. Soy veneno. Del mejor. Del que no se hace. Se nace. De un puto huevo podrido.

Desde la parte que no está corroída por éso que no se puede nombrar quiero demasiado. Lo siento. Pero no puedo hacer nada al respecto. O quizás sí, y tambien ahí soy una cobarde. No sabía que lo fuera. Tambien lo he aprendido hace poco. Estoy en preescolar. Y por momentos pensé que tenía ya el máster. 

jueves, 6 de enero de 2011

Apunte

Iván Maleki


Para que no se me olvide:

me resbalé de mi taburete al tuyo
cociné un aparte sin límite temporal y nos lo comimos
encerré el miedo en el patio y nos guardé en casa
con la derecha me froté contra tu cara
en la izquierda atrapé el dolor y lo escondí en el cajón de tu mesilla
por un segundo fui tu pegamento
por una milésima fuiste mi calma

para que no se me olvide:

una de nuestras vidas cupo en tres días.


Antonio Orozco. Y no hay manera

miércoles, 5 de enero de 2011

Y ahora, ¿qué?

Nate Baldwin


Cada línea nueva en tu piel antigua,
cada amplitud que se esconde en oquedades de días,
la voz que muta en tonalidades de diferente tacto.

El olor menos tangible; has perdido contundencia.
Los recuerdos ordenados en estanterías etiquetadas
por orden de decadencia.

Eso sí.
Follar, follamos.
Amar, amamos.
Vivir, vivimos.

No, vida. No.
Como animales muertos arrastramos
nuestros despojos por camas ajenas
y cuartos propios
buscando nuestra imagen perdida en una pupila
que se pierde en su propio infierno.

Hoy no tengo más besos que los que dí.

lunes, 3 de enero de 2011

Decálogo

Guennadi (óleo)

Dice que no se quiere morir.
Que lo que quiere es no existir más.

Abre el decálogo de muertes por inexistencia,
pero en el epílogo aclaran que no se hacen responsables
del descanso eterno.

Qué sabe dios de lo que hay tras el tránsito.
El de la SE-30.

domingo, 2 de enero de 2011

Dedos azules

Acuarela Mujer. Maritza Álvarez

siniestro movimiento
en detenida huida

crujiente tierra
en melladas muelas

------

en
las esquinas dobladas de los folios
que escondo
guardo
tus dedos azules
para pintarte
en
líneas que curvo
en eses serpeantes
en círculos sin inicios finalizados
en subidas y en bajadas
en sables doblados
en pulseras rotas

mejor guardar los días en una caja 
y sacarlos al azar