domingo, 31 de julio de 2011

manos blancas




Lina Schynius


Las manos que tiran del borde de mi vestido son blancas y no tienen ningún pliegue.
Pero la nube de líneas negras que tapan el canal de mis decisiones si se doblegan sobre sí mismas tantas veces que no sé dónde empiezan y dónde acaban.
Los minutos pares se me desborda el lleno.
Los impares el vacío hace eco en sí mismo.
La bobina se ha vuelto loca y ya no elijo de qué hablar. La cinta se cambia sola en función a las caras.
Y las manos siguen tirando.
 -------

viernes, 29 de julio de 2011

espera buscada, búsqueda esperada

mi woodman


te sigo esperando

en cada atasco en el que bailo las manchas del cristal
en la silla de en frente de cada café que mancillo con blanco semidesnatado
en el trozo de acera que andas desde mi ventana

espero encontrate

girando la cabeza cuando corro en las mañanas más asoladoras
al levantar la mirada del libro en el transportador de masas
cuando me despierto mareada en la playa

sigo esperando verte

cuando me derrumbo en el baño mal iluminado del bar de siempre
en el vino que cae demasiado deprisa por culpa de la gravedad
en la caricia que siempre espero en la espalda

sigo, y sigo más,

pero no llego nunca





---------

miércoles, 27 de julio de 2011

radiografía





y me agarras la carne a puñados
y te arranco la piel en uñas
y te muerdo el sueño con labios agrietados de deseo
y me aplastas los pechos con rabia suicida


y te invento en cada bocado con el que intentas hacerme real
te imagino en cada línea ósea que sigo con un índice convertido en lápiz
te rompo a dentelladas de odio por tu inconsistencia
 y te dejo hundirte en un dentro que se deshace en cada una de las caras que miraste antes de verme;
en todos los días que quisiste borrar corriendo para encontrarte en cada esquina que girabas

te estrellas de pie en el páramo más desértico, donde el frío te recuerda
que no hay más soledad que la de seguir vivo,
rodeado del silencio de cada uno de los no heridos;
cierro los ojos para no ver cómo  me convierto en una gota más del líquido prebiótico de tu cristalino
y se abren con voluntad propia al instante para no perderme en el silencio que te obvia

oigo cada una de las mentiras que callas para olvidarte todas las verdades que gritas cuando la compuerta que separa el estado de acción con la persona que lo crea se derrite en una semitransparencia que sólo lo es en los momentos de mayor concentración

y descubro que para ti como para mí el sueño no es más que un trámite cuando el descanso se hace parada obligada en una rutina férrea que inventamos como dejada al azar venidero de años al calor de un hogar que se heló en la pared vacía de imágenes

y todo para dejar que el sol caliente mi cuello mientras mis piernas se deshacen en una atmósfera de luminosidad acuciante, la que me brilla fuera explicándome los secretos de tu pelo mientras yo sigo guardando los misterios de mis pesadillas, ésas en las que vivo desde que comprobé que mis ojos se habían secado en una imposibilidad de lagrimeo sutil a todas vistas

Encuentras el olvido en espasmos de muerte
mientras pierdo reencuentro en contracciones de vida

lunes, 25 de julio de 2011

mi mentira

Erika Kuhn (enlace a su blog)





¿y si la única mentira fuera la idea de mí misma?
ésa que defiendo cuando me estoy yendo
para no moverme
de donde nunca he estado


--------

viernes, 22 de julio de 2011

diferenciando igualdades

Elena Baca


Cómo romper los trozos de esta cordura impuesta a dentelladas si cada fragmento guarda una pieza de locura disociada,
ésta que hace que los espejos devuelvan una imagen de frente impidiéndo ver la nuca.

Cómo observar una figura que explicas como algo más que la suma de sus partes si para mirar la mano dejo la cadera en el olvido, si cada hombro hace referencia a un apoyo diferente en cada visión periférica.

Cómo separar sueño y vigilia si los fantasmas de las personas que he matado en la carrera de fondo que empieza en la meta se pegan a las paredes que escondo en cada puerta que he dejado abierta.

Y ver me dibujada a carboncilla por unos dedos tintados de vino tinto con regusto a fruta madura
y pensarme
en el olvido
y olvidarme
en el pensamiento
y diferenciar
carne, hueso, tendón y grasa.

miércoles, 20 de julio de 2011

infanticidio


Thomas Jorion


La palabra infancia os pertenece 
a los que vivís con los secuestradores de tiempo, 
a los que agradecéis desde vuestro síndrome de Estocolmo 
a los divisores de etapa
que cortan vuestra permanencia en días de calendario.

A los que nos pagó el rescate las tijeras que cortaron el cordón umbilical 
nos impregna la mirada el mismo velo que es vida en una cara y muerte en otra,
sin más paso del tiempo que esa moneda.

Voy a darme en acogida temporal.
Si todo va bien, me adoptaré de manera permanente.
Mientras tanto, sigo despidiéndome de esta adultez impostada.

lunes, 18 de julio de 2011

chin-chin


Serena


y los poetas jóvenes serán oscuros y de eyaculación violenta
los mayores prodigarán arrugas de maligna benevolencia en sonrisas irónicas
y todos beberán hasta perder el sentido para recuperar la consciencia
viviendo sólo la noche por fotofobia congénita
condenados a penar por mujeres fatales que siempre olvidan el carmín en la copa

y las poetas morirán antes de los treinta
fumarán delicadamente cigarrillos aplastados con rabia
y metaforizarán corazones y vidas en pájaros mojados o aplastados
escribirán sobre sus amantes convenciéndolos de que sólo las usan
y se fotografiarán las medias enfundadas en altos tacones

cada poema encajable
es una crítica sistema tizable

chin-chin
-----

sábado, 16 de julio de 2011

move

Pulsa el play antes de leer






tirar las palabras en medio de la calle;
que dibujen las formas,
que las formas se rompan en colores,
que los colores se hagan movimiento

jugar a amontonarlas
soplar para que se caigan
chapotear en sus sonidos

que lo que es sea en un momento que se quede suspendido
en ese algo que escapa al sujetar el agua
que se expanda sin perderse
que se llene a sí mismo
y nos llueva en lenguas de luz

tirar las palabras
que se muevan solas
que nos sentemos
que nos tumbemos
que nos fundamos
en estelas innombrables

que la arquitectura de nuestros huesos
se funda extendiéndose
en
eso

jueves, 14 de julio de 2011

pomos

Goya


los demonios que transitaban el pasillo huyeron despavoridos cuando te hiciste muerte

las paredes en las que guardabas el cuerpo encogieron los días en un solo momento sin pausa

el sudario con el que naciste perdió porosidad cuando te ahogaste en la piscina

y todavía te atreves a preguntar quién eres

mientras
tú abres ventanas midiendo distancias mortales
tú abres balcones respirando corrientes de vida

los pomos siempre te giran al revés


-----

martes, 12 de julio de 2011

evasión

Thomas Jorion


lo terrible
de esta tristeza
es su anonimato


 ----
----
----

sábado, 9 de julio de 2011

cara


Bill Brendt


soy

los pies que disturban
la capa de agua que separa la nube y la arena,
ésa que sirve de reflejo a ambas
la impermeabilidad que evita que se toquen,
ésa humedad fría y escurridiza

soy

el bisturí que abre la piel
que une el contenido con el continente
que presenta microorganismos
que rasga sin anestesia

soy

el precio
impagable


miércoles, 6 de julio de 2011

Paralelos


Durden


y qué hago con tu nombre
si me persigue y me encuentra siempre escondida
en el hueco de tu pecho

cómo hago para respirar
si tu mano tensiona mi estómago y ahueca uno pulmones
que se desacompasan con tus latidos

cómo encuentro el espacio justo
para equilibrar el deseo de vivir en el segundo previo que nos mantiene paralelos
y la imposibilidad de no calcarme tus líneas en mi cuerpo

lunes, 4 de julio de 2011

Los hombres son poetas. Las mujeres histéricas.


Mariana Palova


Cuando el ruido ensorda acallando el sonido seguro en lo profundo de la noche más arrítmica en lo luminoso del neón más brillante la angustia de estar siendo sin pared en la que apoyar la frente para que las manos solo busquen la transformación en el objeto que no siente más que lo que le cuentan el desequilibrio de las piernas que sólo me sostienen en un suelo de adoquines arrugados me asoma a un líquido espeso en el que me siento sumergida sin poder más que con gritos que salen en forma de palabra escrita a través de un papel que queda firmado a fuego; saber que este instante o justo el que dejó de serlo en un trance que imaginé de común hipnótico y redescubrí como cierto; el diálogo yo-yo que retrotrae una y otra vez a la búsqueda de una muerte que acalla el silencio monstruoso, el ruido constante; mientras me bebo a sorbos una vida que intento eterna a bocados de digestión pesada que sólo es digerible lo que se disuelve en un tú rancio por el tiempo pasado en la lata aguardando un agua demasiado caliente para que el sabor sea suficientemente dulce: sólo el anís medido en fanegas sirve para endulzar.


viernes, 1 de julio de 2011

hazme el silencio


Yasmina Alaoui


 hagamos el silencio

rompe mi ruido
para el bombeo de mi sangre
atrapa las palabras
deja abierta mi boca
que se me derrame la nada

hazme el silencio

palabra a palabra cállame
sostén me
para olvidar que estoy
déjame dormir sin soñar
déjame soñar sin ver

recuérdame
para que yo pueda olvidarme