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| Serena |
y los poetas jóvenes serán oscuros y de eyaculación violenta
los mayores prodigarán arrugas de maligna benevolencia en sonrisas irónicas
y todos beberán hasta perder el sentido para recuperar la consciencia
viviendo sólo la noche por fotofobia congénita
condenados a penar por mujeres fatales que siempre olvidan el carmín en la copa
y las poetas morirán antes de los treinta
fumarán delicadamente cigarrillos aplastados con rabia
y metaforizarán corazones y vidas en pájaros mojados o aplastados
escribirán sobre sus amantes convenciéndolos de que sólo las usan
y se fotografiarán las medias enfundadas en altos tacones
cada poema encajable
es una crítica sistema tizable
chin-chin
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23 comentarios:
¡Salud!
...y besos
Eso está bien "perder el sentido para recuperar la consciencia".
Alzo mi copa!!!
Te devuelvo el olé ¡y pido la oreja! jaja genial ;)
Ya estoy en el grupo de los viejos? En todo caso es una tranquilidad, aunque también una pedorrería. Nada para brindar.
¡Excelente! chin, chin.
Besos Áury.
¡Joder!
¡Horroroso! Horrorosa, digo, la interpretación, la mía, de lo tuyo escrito. ¿Por qué siempre me emperro en cazar chinches en camas ajenas si no puedo con las mías? De todas formas, siempre soñé con enredarme, tal vez ahorcarme, en las medias, eso sí, ¡medias! de una buena amante.
Un beso inocente.
brindemos con vino envenenado
yo te musicalizo el texto
http://www.youtube.com/watch?v=f4K6ZxDwi34
ya vas ver!
que putada, me quedé sin ser poeta por 2 añitos de nada, jejejejej
olé por el poema¡¡¡
Y todos, todos, todos, morirán.
Besos.
Brindemos entonces sin carmín en la copa.
Besos!
Muy buena entrada, me gusto.
saludos
Los poetas son como los roqueros, que no se mueven...
Besicos
Muy bueno, me encantan las imágenes (cuándo no)que usas; hermoso cuando dices
"...viviendo sólo la noche por fotofobia congénita"
y luego
"...y metaforizarán corazones y vidas en pájaros mojados o aplastados"
Bucear por esos espacios encantados de las palabras y verbos, hasta llegar al residuo de la creación, del esplendor, porque de eso se trata...
Sino ¿Cómo serías un Áuryn?
Gracias.
chévere.
Pos hay un/a que ni lo uno, ni lo otro ¿no? ay, que se me olvidaba que ni lo es, ni lo encaja. Te quiero chochete.
Beginage(esto es lo malo, que empiezo a leer y ya no quiero hablar)
Manifiesto poeta: Beats, y malditos presentes!
Pobre de ellos.....
Los hijos varones de los poetas y las poetas se convertirán en notarios con miopía.
Y todos estaremos entre paréntesis.
Abrz.
Mal año entonces es este para mi, de todas formas...
Chin chin.
Eso, lo que dice Leo. No entiendo cómo se puede interpretar que esto es una celebración alegre, me dan ganas de pelearme con algunos de tus lectores, lo reconozco.
Salute.
Treinta, hasta el fondo.
Queda otra alternativa: que las poetas aplasten delicadamente los cigarrillos de la verdad implacable sobre los amantes que intentan confirmar que sólo las usan cuando en verdad huyen buscándose a sí mismos reflejados en muchos rostros borrosos...
Sí, lo sé. Ya lo he dicho antes. Necesito vacaciones. :O
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