lunes, 18 de julio de 2011

chin-chin


Serena


y los poetas jóvenes serán oscuros y de eyaculación violenta
los mayores prodigarán arrugas de maligna benevolencia en sonrisas irónicas
y todos beberán hasta perder el sentido para recuperar la consciencia
viviendo sólo la noche por fotofobia congénita
condenados a penar por mujeres fatales que siempre olvidan el carmín en la copa

y las poetas morirán antes de los treinta
fumarán delicadamente cigarrillos aplastados con rabia
y metaforizarán corazones y vidas en pájaros mojados o aplastados
escribirán sobre sus amantes convenciéndolos de que sólo las usan
y se fotografiarán las medias enfundadas en altos tacones

cada poema encajable
es una crítica sistema tizable

chin-chin
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23 comentarios:

Gaearon dijo...

¡Salud!

...y besos

Tracy dijo...

Eso está bien "perder el sentido para recuperar la consciencia".
Alzo mi copa!!!

Alea dijo...

Te devuelvo el olé ¡y pido la oreja! jaja genial ;)

El Joven llamado Cuervo dijo...

Ya estoy en el grupo de los viejos? En todo caso es una tranquilidad, aunque también una pedorrería. Nada para brindar.

Pluma Roja dijo...

¡Excelente! chin, chin.

Besos Áury.

José Alf. Tengo cita en psiquiatría. dijo...

¡Joder!
¡Horroroso! Horrorosa, digo, la interpretación, la mía, de lo tuyo escrito. ¿Por qué siempre me emperro en cazar chinches en camas ajenas si no puedo con las mías? De todas formas, siempre soñé con enredarme, tal vez ahorcarme, en las medias, eso sí, ¡medias! de una buena amante.

Un beso inocente.

Emily dijo...

brindemos con vino envenenado

Noelia Palma dijo...

yo te musicalizo el texto

http://www.youtube.com/watch?v=f4K6ZxDwi34

ya vas ver!

Niuqech M. dijo...

que putada, me quedé sin ser poeta por 2 añitos de nada, jejejejej


olé por el poema¡¡¡

TORO SALVAJE dijo...

Y todos, todos, todos, morirán.

Besos.

Pequeña Rock and Roll dijo...

Brindemos entonces sin carmín en la copa.

Besos!

pocofre dijo...

Muy buena entrada, me gusto.

saludos

Belén dijo...

Los poetas son como los roqueros, que no se mueven...

Besicos

soy... dijo...

Muy bueno, me encantan las imágenes (cuándo no)que usas; hermoso cuando dices

"...viviendo sólo la noche por fotofobia congénita"

y luego

"...y metaforizarán corazones y vidas en pájaros mojados o aplastados"

Bucear por esos espacios encantados de las palabras y verbos, hasta llegar al residuo de la creación, del esplendor, porque de eso se trata...

Sino ¿Cómo serías un Áuryn?

Gracias.

David C. dijo...

chévere.

Anónimo dijo...

Pos hay un/a que ni lo uno, ni lo otro ¿no? ay, que se me olvidaba que ni lo es, ni lo encaja. Te quiero chochete.
Beginage(esto es lo malo, que empiezo a leer y ya no quiero hablar)

Autem dijo...

Manifiesto poeta: Beats, y malditos presentes!

Leo Mercado dijo...

Pobre de ellos.....

Sarco Lange dijo...

Los hijos varones de los poetas y las poetas se convertirán en notarios con miopía.
Y todos estaremos entre paréntesis.

Abrz.

LuZerna dijo...

Mal año entonces es este para mi, de todas formas...
Chin chin.

Susan Urich dijo...

Eso, lo que dice Leo. No entiendo cómo se puede interpretar que esto es una celebración alegre, me dan ganas de pelearme con algunos de tus lectores, lo reconozco.

L.L. dijo...

Salute.

Treinta, hasta el fondo.

Mae Wom dijo...

Queda otra alternativa: que las poetas aplasten delicadamente los cigarrillos de la verdad implacable sobre los amantes que intentan confirmar que sólo las usan cuando en verdad huyen buscándose a sí mismos reflejados en muchos rostros borrosos...
Sí, lo sé. Ya lo he dicho antes. Necesito vacaciones. :O