Los hombres son poetas. Las mujeres histéricas.

Mariana Palova

Cuando el ruido ensorda acallando el sonido seguro en lo profundo de la noche más arrítmica en lo luminoso del neón más brillante la angustia de estar siendo sin pared en la que apoyar la frente para que las manos solo busquen la transformación en el objeto que no siente más que lo que le cuentan el desequilibrio de las piernas que sólo me sostienen en un suelo de adoquines arrugados me asoma a un líquido espeso en el que me siento sumergida sin poder más que con gritos que salen en forma de palabra escrita a través de un papel que queda firmado a fuego; saber que este instante o justo el que dejó de serlo en un trance que imaginé de común hipnótico y redescubrí como cierto; el diálogo yo-yo que retrotrae una y otra vez a la búsqueda de una muerte que acalla el silencio monstruoso, el ruido constante; mientras me bebo a sorbos una vida que intento eterna a bocados de digestión pesada que sólo es digerible lo que se disuelve en un tú rancio por el tiempo pasado en la lata aguardando un agua demasiado caliente para que el sabor sea suficientemente dulce: sólo el anís medido en fanegas sirve para endulzar.