digestión

Pintura rupestre

te partes la puta cara con cada una de las palabras que dejas caer en el plato donde comías sin pensar en que las consecuencias que cada uno de los gestos espasmódicos de tus podridos intentos de socialización no son más que el momento político de búsqueda de un comer que exige incondicional a tu patológico crecimiento; ése al que dedicas una vida condenada sin remisión a segundos de mano donde la inminencia de la inconsciencia que te fuerza a algo que sólo de manera momentánea te deja con el calentón de la promesa de un fin más digno que este reptar baboso por camas pactadas y comidas reguladas que se pudren en el momento de tomarlas y llevarlas a la base, que la digestión se hace en la cocina antes de que la última patata de mierda quede cocida en los ácidos gástricos de un estómago infame; el del monstruo con la cara llena de quemaduras de cigarrillos.

Y cincelas palabras con papeles amarillentos por la descomposición de tu muerte, la que te asedia en cada una de las sábanas multicolor por la falta de sangre que insufla algo más que ausencias.