silencio

Francesca Woodman

Mis parcas tejen con sus dedos mi sudario de silencio.
Destilan de mi sangre oscura pero aguada frases preñadas de símbolos nefastos que se derraman de cada arañazo provocado por la piedra filosofal, la que me traje anudada al cordón umbilical.

Los falsos movimientos ciñen más el traje de una sola venda, y han callado al traductor carne-fuera con agujas de cristal para curar la locura del oráculo que vive detrás de mi lengua.

Las líneas negras de mis iris marrones absorven sin análisis posible la alucinación de la mujer del espejo. El círculo negro del ojo izquierdo se extiende sin remisión posible.
Ella ya lo sabe. Los días se cuentan en un ábaco que se hizo tierra hace siglos.