La razón debida.

Preñado de intestinos.
Oscuridad pegoteada de rastros de lucidez
que siegan motivos rotos por falta de uso.
La sinrazón,
sin embargo,
se quiebra
en una sobreutilización
que se me antoja
angosta
por
falta.
De aire.

Como si fuera alguien.
Como si fuese algo.
Como si los días fueran el mismo.

Como si el como fuera

el si que me condiciona
a una espera de encuentros
que invento a cada rato
y mato en cada sueño,
de los que despierto
sudando con un frío
que hiela la punta de los dedos
haciendo que se caigan.
No sé si el Ratón Pérez
deja regalos
a castraciones tan insignificantes.

Jugueteaba con palabras
para esconder detrás
de una frase
lo que sólo puede decir Dragó
pero a la inversa.
O igual.
O en espiral donde
tú eres yo
y él es ella.

Apartaba subjetividad
para alcanzar una pureza tan turbia
como el primer pis de la mañana,
el que sirve para descartar infecciones
que sólo detecta un zahorí con dos palos.
Los que merezca.

Filete-ó-o-aba un narcisismo
que se me antojaba
bastión idéntico (¿o era identidad?)
de un corazón negro,
decían que el mío.
A lo mejor era carbón de los Reyes Magos.
Este año le voy a pedir
a mi francotirador preferido
(ex amigo, ex amante, ex novio, ex traído)
que les dispare desde mi ventana,
sólo para darme cuenta de que soy yo
quien aprieta el gato.
El que maúlla cuando lo aplasto con el coche.