lunes, 24 de octubre de 2011

y que...




y que la poesía siempre se alimente de la miseria…

que la cabeza sólo se mantenga alta entre palabras
cuando hasta lo esencial se hace superfluo

que los espejos desaparezcan
y una se cosa su imagen a sí misma

que el hambre de lo añorado
por desconocido
te despierte
y te haga dormir
y que sea la misma cosa

y que la poesía sólo sea cuando quedo yo como único artificio...


viernes, 21 de octubre de 2011

peluche


agencia AFP


El peluche colgaba del cabecero de tu cama
marrón como los días de barro
y era tu infancia
y era tu falsa juventud
y era tu vida anciana
y era el incesto consumado
y el sexo expuesto
eras tú
y era ella
y yo miraba



lunes, 17 de octubre de 2011

digestión


Pintura rupestre


te partes la puta cara con cada una de las palabras que dejas caer en el plato donde comías sin pensar en que las consecuencias que cada uno de los gestos espasmódicos de tus podridos intentos de socialización no son más que el momento político de búsqueda de un comer que exige incondicional a tu patológico crecimiento; ése al que dedicas una vida condenada sin remisión a segundos de mano donde la inminencia de la inconsciencia que te fuerza a algo que sólo de manera momentánea te deja con el calentón de la promesa de un fin más digno que este reptar baboso por camas pactadas y comidas reguladas que se pudren en el momento de tomarlas y llevarlas a la base, que la digestión se hace en la cocina antes de que la última patata de mierda quede cocida en los ácidos gástricos de un estómago infame; el del monstruo con la cara llena de quemaduras de cigarrillos.
Y cincelas palabras con papeles amarillentos por la descomposición de tu muerte, la que te asedia en cada una de las sábanas multicolor por la falta de sangre que insufla algo más que ausencias.

jueves, 13 de octubre de 2011

huérfanos



TAT   



Nos paren huérfanos.

Ocasionalmente nacemos.





lunes, 10 de octubre de 2011

cables


Elena Baca


con la cabeza hundida en el estómago
en la maraña de cables que tiran de mis ojos
busco sin descanso
unas tijeras para aliviar el peso

con un omoplato clavado en el suelo
y el otro apuntando a una pared que no sé obviar
veo
la verdad de mi mentira más enorme
ésa
que me convierte en aquello de lo que siempre he huido;
una persona

y arramplando con toda normalidad
caigo en la cuenta
de que viviendo se deja de pensar en ser
y siendo se deja de vivir

y paradoja tras paradoja
el tiempo que me corta a cuchilla
me grita
que nada perdura
ni nada muere
y que no hay mayor nada
que el algo
que creo ser

miércoles, 5 de octubre de 2011

soniquete


"Persona" (Ingmar Bergman)


digo miedo cuando la duda me acorrala desencajando lo incomún de mi sinsentido
digo amor cuando las yemas de mis dedos se electrifican desde el estómago
digo nostalgia cuando el peso de mis estanterías colapsan las entrañas

y digo dolor cuando el recuerdo me aplasta

busco un silencio que calle a gritos tanta palabrería inútil
pero sólo encuentro un soniquete siniestro de párpados vigilantes



sábado, 1 de octubre de 2011

pana


Brooke Shaden



mientras intento trenzar esta vida que
solo a veces
parece fingida
utilizo los calambres en los pulgares
prensibilidad animal
para reactivar un corazón
que intercambia funciones con los pulmones,
los que están huecos de todo menos de piedras
y así
puedo respirar con latidos taquicárdicos
para acumular sangre en sitios inadecuados
por eso sólo sé querer con la frente

y mientras deslizo raso de horas con los índices
acaricio pana de fríos con los meñiques
y me espero en la esquina de enfrente
intentando no verme llegar
para pillarme por sorpresa

que apagen todas las luces
que tapen todos los espejos
que rompan todos los cristales
y por encima de todo
que borren todos mis nombres