democra (fala) cia

"Sátira del sucida romántico". Alenza

me escondo en la separación de mis dientes; mis manos me tapan la boca al reir, tienen miedo de que me caiga al suelo desencajándome el alma del cuerpo

oteo tus perfiles desde mi coronilla. el desafío de tu presencia provoca mi retirada a tus recuerdos

construyo silencios gramaticalmente perfectos. silvan entre palabras repletas de sentido prestado que caen al suelo donde las pisan viejos imberbes

escenifico un pesimismo disfrazado. los polos opuestos se atraen, éstos se repelen

juego con pretéritos mientras que un niño de trece años me apunta a la cara con un kalashnikov. no hay mayor frialdad que la venganza fratricida

suspendo el copiado de la palabra democracia en una dictadura impuesta a golpe de voto inútil. las censuras se ahogan cuando las frases se esculpen al aire

name

Woodman

mi nombre está escrito en un post-it olvidado debajo del banco de mi capilla, lo he encontrado cuando me tumbé en el suelo

mi nombre juega al escondite con la mujer que vive al otro lado, en el río que al principio se cruza de una zancada y luego se hace torrente

mi nombre se acurruca en la cabeza y casi nunca coge el ascensor

mi nombre sólo me nombra cuando lo pronuncia la voz que me despierta los años impares, y su secreto se me escurre de las sábanas cuando lo grita

mi nombre me soprende en la ignorancia de su rima con mi cara

yo no soy ésa
creo que ésta tampoco

Quemando puentes

eunuco chino

lo llamáis crisis 

cuando queréis decir

cobardía-----

desde mi hormiguera podrida

la cartera vacía

y la cabeza llena

desde mi puño cerrado

la oficina del paro

y todos los libros usados

con los cardenales en la cara de las hostias por decirlo

con la úlcera sangrando por la bilis tragada

con los nudillos despellejados contra el muro de los lerdos

caballeros:

¿habéis enterrado los huevos en los trajes de chaqueta?

¿en los vaqueros gastados?

¿en los pantalones del uniforme?

¿en las faldas de las mujeres?

sólo nos levantamos con el toque de diana 

silencio

Francesca Woodman

Mis parcas tejen con sus dedos mi sudario de silencio.
Destilan de mi sangre oscura pero aguada frases preñadas de símbolos nefastos que se derraman de cada arañazo provocado por la piedra filosofal, la que me traje anudada al cordón umbilical.

Los falsos movimientos ciñen más el traje de una sola venda, y han callado al traductor carne-fuera con agujas de cristal para curar la locura del oráculo que vive detrás de mi lengua.

Las líneas negras de mis iris marrones absorven sin análisis posible la alucinación de la mujer del espejo. El círculo negro del ojo izquierdo se extiende sin remisión posible.
Ella ya lo sabe. Los días se cuentan en un ábaco que se hizo tierra hace siglos.

cómetelo todo

Francesca Woodman

cómete tu hambre
cómete tu risa

come los días yertos en mesas de disección
come las mañanas petrificadas de sol alucionado

cómete tu amor
cómete tu odio

come las noches de leche derramada
come el atardecer de beso seco

cómete tu estómago
cómete tu misma

come el mendrugo seco de la cocina
come el desprecio de la mirada silenciosa

cómete tu vida

pare tu muerte

te miro verme

Klimt

estreno tranquilidad en la espera que me aguarda,

tus ojos

francos frisos de frágiles fortalezas

contoneo los paréntesis en tu media sonrisa,

dibujo en tu hombro la línea de tu barbilla,

tu brazo gira el garfio 

 - ? - 

forja un círculo

asustando puntos que se hicieron suspensivos

(me asomo a tu rotundidad)

 

respiro tu voz

compongo tu nombre

Deseo violación culpa

Magritte. El hijo del hombre

Para todas lleva siempre sombrero.
Le esconde los ojos
y deja a la vista unos labios carnosos y húmedos.

Para todas lleva siempre bastón.
En lo imaginario el dolor es placentero
y el desdeo genera culpa; castigo y descarga.

Para todas lleva siempre traje.
La edad es lo prohibido
y lo sórdido debe tener clase.

Para todas está

en la esquina del cuarto
fuera del círculo de luz
en el parque
en el semáforo en rojo
en la portería de una amiga

Y ahí nunca está disfrazado.

Para ninguna.

¿Donde?

Miguel Ángel

Los lazos que se derriten de las paralelas 

me atan los ligamentos 

impidiendo el movimiento preciso para volar.

Las canicas entrechocan en un suelo ovalado

chisporreteando en los oídos

como rectas sin tangencia ad infinitum.

En el centro de la circunferencia 

se escuchan pisadas de vuelta 

cuando sólo se recuerdo los de llegada.

 

Me arranco la voz y la dejo desangrándose en tu mano.

Te arrojo el único verso, el que se atrofia enmarcado entre mis cejas.

Me quemo en la pira de los libros que escondo en el armario prestado.

Te doy en chantajeada ofrenda mis ojos gastados de tanta simbología acuciante.

Ahora que sé que lo que no mata te obliga a volver una y otra vez, me arrogo la respuesta:

¿En qué tornillo del engranaje te has escondido?

Ich will

Rammstein. Ich will.

Éramos caníbales masticándonos a medias para digerirnos y convertirnos en nosotros mismos.

Éramos devoradores de vida y engendradores de muertes. Dibujábamos a nuestras madres en vuestras -nuestras- caras con tiza de color verde; borrábamos a nuestros hijos con trapos de color amarillo.

Nos hemos mellado con puñetazos metálicos que destrozaban paredes usadas como reflejos distorsionados por verdades lisas.

Nos vampirizamos dejándonos vacíos de yo y llenos de tú, para limpiarnos con unos riñones transplantados a base de injertos infantiles.

Nos escondíamos detrás de una mirada posada que traducían en arrogancia.
Ya vamos a pupila abierta. Casi nadie puede levantar la cabeza, no tenemos miedo a que Dios se asome. Lo buscamos en cada bar, en cada barra, en cada anorgasmia fingida; en cada muro que astillamos esperando que sea la penúltima antesala.

Arena desértica

En este día de horas inciertas sólo quedan minutos gastados. La digestión se hace pesada porque siempre es el regurgitar del primer calostro. Acodándote en el palco de la propia salvación, te asomas a una arena donde a la sangre no le da tiempo de coagularse hemorragia tras hemorragia.

Desde que dejamos el escenario no nos sirven los guiones. Las acciones tienen tintes de impredecibles en función al tercer acto, que siempre está por llegar en una intuición que se dibuja en sueños indescifrables para los actores de reparto.

Cuando nos asomamos por encima de quién íbamos a hacer el vértigo nos hizo caer, algunos se desnucaron en el desierto que flanqueaba el muro. Por eso desde el otro lado parecemos seres con ángulos imposibles.

En el oasis sólo había recuerdos desperdigados, pero se han ido gastando borrando las siluetas con un sol de injusticia, porque los muertos dicen que la vida no requiere adjetivos.

No se trata de que el ser esté en carne viva, nunca fue masa y no sabe de existencias. 

Al definirlo confundieron el estado con la falta de piel que lo recubriera, por eso se anuda al pecho con un anzuelo atravesado al esófago.

Cuánto hemos tardado en darnos cuenta de que no podemos llevarnos nada porque la arena se va escurriendo entre las manos…

El diablo nunca duerme. Y yo tampoco.

El Bosco

El tatuaje de tu hombro decía que el diablo nunca duerme.

Me hipnoticé por esa certeza que me hizo un surco en la primera circunvolución del lóbulo frontal izquierdo; la que funciona sin pedir permiso, la única que no controlo. 

Ya no me dan miedo los diablos de fuera.

En el espejo en que me acuesto leí que en realidad siempre dormita.

Todo sus sueños se hacen pesadilla en los días que vuelco en un dominó gigante. Él es el responsable de mantener un hilo entre las desconexiones insomnes y las inconsciencias biorítmicas, por eso se entretejen con pesadillas en casas de estructura cambiante con habitaciones que se vacían en imágenes de pérdidas buscadas a dentelladas. Sin eso cada mañana sería una nueva vida como cada vida es un único día.

Porque lo siniestro no es lo mismo para todos los poseídos, depende de la primera violación.

Llamando a un Dios que me ahogaba con gritos sordos –inaudibles, eran inaudibles y de agua- hice magia blanca que se volvió gris cuando levanté las manos mientras mi cuerpo giraba hechizando un aire de sulfuro. Hay cosas que es mejor no utilizar. Retar al diablo es peligroso; corres el riesgo de que tus manos tengan más poder que sus ojos cerrados.

La locura empieza donde la madre acaba.

Las norias que se mueven con cinco dedos son las elipses que entran en los ojos. Se conectan al torrente sanguíneo por dos nervios ópticos que se pudren extendiendo la infección a unas venas ya maltrechas por la contaminación de lo comido.

No hay cielo que albergue comisuras marcadas a fuego por mandíbulas de acero.

Palitos rotos

La niña que es sólo ojos afina el oído izquierdo y escucha el rugido que oyen los menores con una mano ambidiextra. Habla con el hemisferio mudo interrogando con la nariz y viste muñecas para escenografiar historias sin inicio, desvistiendo bebés en cuentos sin final.

Sentada,
con el pensamiento en la mano
el corazón debajo del pie
la espina doblada hacia dentro--
---------------------------------------------------espera un tiempo muerto que no llega

Cabecea
martilleando una corona(illa) en la pared

Tumbada a lo ancho
nubla el suelo
en una boca hinchada
gruñendo rotos

Flota encima de una carne
que se astilla en cartílagos
y se funde en el pliegue de un suelo

Huesos elásticos en piernas que se doblan hacia fuera alineados con unos brazos de largas costillas en las que la araña madre anida con palitos rotos de tus huesos de los pies. El alimento orgánico se compone de los restos que aún no están corruptos, aunque se han agusanado tanto que lo que queda se divide al azar entre lo importante y lo irrelevante.