martes, 27 de septiembre de 2011

rondando


Marija Strajnic
 

reptas por las esquinas 
oscura como la tez de los cuentos infantiles

te agazapas como un animal rabioso 
esperando el momento oportuno para morder

rondas en la periferia de la visión 
para que no descanse de tu acecho

y cuando encuentras el hueco
metes un dedo insidioso 


absorbes el color

conviertes todo en una fotografía 


es mi sangre
fuera de mi cuerpo
 




 
 


sábado, 24 de septiembre de 2011

cada vez


Aëla Labbé


 y que cada vez que salga huyendo
sea para tropezar con mi sombra




miércoles, 21 de septiembre de 2011

aletrada


Ryan McGinley


se me agotaron las palabras
se me gastaron del uso
me abandonaron desnuda en el patio del colegio

se me fundieron las letras,
se licuaron en la piel
se desarmó la voz pensante
en el sentir posado
se me derramó el espejo
nos bañamos los dos
nos hicimos
atiempo
nos bebimos el fuera
ilimitada en lo concreto
abstracta en la materia

se me agotaron las palabras
quedé arrojada
no a la soledad
que sería otra,
si no a mí,
que soy sola

dejé de buscar
paré de encontrar
perdí un nombre
rompí una estructura

las fuerzas imantadas
mantienen
el centro de gravedad
sin sumar
voluntades



lunes, 19 de septiembre de 2011

suelo tricoloreado


Cortney Andrews


La frente se hundió con un golpe sordo
blando
duro
carne
hueso
al estrellarse en el suelo tricolor

       (me voy y no vuelvo)

en el hoyo se durmió el dedo
que araña la inconsciencia
dejando que lascas de sueños
confundidos con una realidad superpuesta
se desprenden con el sonido de un sonajero usado.

No me quedé en una confusión de puntos.
Me fui a vivir con las letras. 



jueves, 15 de septiembre de 2011

sea


Agnes Thor


y que sea ésta la torpeza que acompaña mis gestos desde que la gravedad ha vuelto.
que las extremidades sigan órdenes extrapiramidales a la vez que la vista va perdiendo capacidad de enfoque
que el brillo de los labios sea directamente proporcional al desgaste de las articulaciones
que el cansancio sea precedido por el sueño
y el sueño por la noche

que el dolor no mitigue
que el recuerdo no se vaya
que mi cuerpo choque con los quicios
y mis brazos se estiren desmayados a la vista de mi madre

que siga viva después de todo
que esté muerta antes de nada

que espere
que sepa
que sea


martes, 13 de septiembre de 2011

laredcomarcal.com

Entrevista por Ignacio Tomás en el periódico digital   laredcomarcal.com    publicada el 12 de Septiembre.
Gracias de nuevo Ignacio.


Entrevista en laredcomarcal.com



lunes, 12 de septiembre de 2011

yendo


El Bosco


esta vez al girarme te he sorprendido,
no sé si me he vuelto más rápida o tú más lenta
de lleno
de frente
tumbada a mi lado en la acera llena de polvo grasiento

me has gritado el zumbido.
el zumbido son las voces.
todas a la vez hacen una 
que sólo oigo cuando me hundo en ti.
me chupas tragándome,
siempre intentas cerrar la boca
y mis pies se empeñan en empujar hacia tus dientes
que me dejan marcas en la sonrisa

me digiero a mí misma en una oscuridad de cuerpos alargados
donde las respuestas caen desparramadas a un suelo lleno de orina
(como mi vestido)
me escupo a una realidad de mentiras superpuestas
de disfraces verdes

huyo de ti buscándote sin descanso



jueves, 8 de septiembre de 2011

cóncavo

Sirylok


 
Los huecos se han vaciado dándose la vuelta de dentro afuera, 
lo que ha provocado que la falta de lleno se haya expandido engullendo todos los futuros en su andar de espaldas. 
Ahora todo es cóncavo y siempre estoy en el centro geométrico.




domingo, 4 de septiembre de 2011

El árbol de la vida

El árbol de la vida. Klimt




Para Ana, ese gato moreno.
La niña de los ojos abiertos.


Con cada cremallera que cierras de esa maleta con capacidad para 20 kilos abres una ventana del avión que sobrevuela todas tus estancias,

la de tus carreras gateando en un salón repleto
la de tus horas de estudio delante de tantas mesas como colegios recorriste en busca de ti misma
la de tus llantos de corazón encogido
la de tus huesos estirándose y tirando de la risa

Cada mirada de reojo a la que fuiste, es una entrada a bocajarro en un presente tan nuevo que todavía no tiene olor definido.
Todas las puertas están esperando.
Y ninguna está equivocada,
hay tantos caminos como los que vayas abriendo.

Cada miedo es un deseo en sí mismo o al revés,
cada deseo es una  voltereta en tu estómago.
Verte crecer escuece en los ojos.
Y ensancha, ensancha el pecho…

Me has pedido la receta de las lentejas caseras:
cuando el mar sepa salado, mira cada una de las gotas que hacen la masa de tus días. 
Distingue por momentos, los conjuntos parecen demasiado borrosos,
y cada matiz es tan rico como tu vida.

Aquí queda un ancla, es tuya desde hace tantos años que no recuerdo casi existencia antes de ella.
Los vuelos sin motor los pones tú, mánchate de vida.  


sábado, 3 de septiembre de 2011

...y


Bergman (Persona)


… y ponía un ladrillo tras otro
y enfoscaba la pared de la derecha y pintaba la de la izquierda
y el pasillo iba ganando terreno a la nada
y dejando detrás un camino de vuelta

y giré la cabeza
y quise saber dónde empezaba
y dejé mis pasos atrás
y no llegaba nunca al principio
y quise volver donde me había girado

y corría
y volaba
y llamaba sin saber a quién
y me paraba sin saber dónde

y no había puerta
y no había ventana
sólo ladrillo
enfoscado
pintura
delante
atrás
y alguien que corría
y alguien que miraba