Ya. No.

Lechuga

Ya no sueño.

Ni escribo.

Ya no me siento en los poyetes de las ventanas a esperar que algo pase.

Ni como mantecaos en verano.

Ya no paso contigo domingos eternos que parecían la sala de espera del infierno.

Y cuando llegué, tampoco hacía tanto calor.

Ya no me pierdo porque olvidé cómo me encuentro.

No me busco en las caras del bar. Ni en los espejos de las tiendas.

Ya estoy mayor.  Mi mirada ha cambiado. Ahora es la de la otra.

Ya no hay dinero.

Ni cuentas compartidas.

Ya no hay yo.

Ni tú.

Ya.

No.

perspectiva

Andrew Salgado

La perspectiva no está equivocada.

Siempre es la mirada la que se tuerce.

domingos al sol

Van Gogh

tu voz vuela por mis venas

arrasando toda palabrería

con cada latido acelerado

te expandes sin cura posible

despertando mi sangre

eres tú

y no sé llamarte

unfaced

Erika Kuhn

esta tristeza a la que no sé poner nombre

me está robando la cara

Oblondea

Si amontono mis razones en pilas ordenadas, se me resbala la imparidad de todos los comienzos y pierdo simetría. La cojera que persiste entonces hace que caiga en un charco en el que cada molécula de agua es una historia en sí misma sin unión con las que le rodean.

Si salto de gota en gota acabo cayendo en algún vaxio entre aguas, buscando un hilo conductor electrificado que sirva como desfibrilador en caso de parada. Entonces es cuando se hace evidente que para éso hace falta corazón. Y todo los órganos vivos tienen un tiempo de permanencia y fecha de caducidad.

Si me arrojo me caigo.
Si me paro ya estoy en el suelo.
Si me tumbo me pierdo contando pintura que no acaba ni empieza en um techo que se extiende por encima de mi cabeza por más que corra, delimitando por arriba y por abajo;obligándome a extenderme en un ancho que marea sin pared que pare en una esferidad oblondea.

Si me guardo en un puño, puedo caerme si tropiezo y hacerme añicos como un vaso recién comprado. O rebotar hasta encontrarme con la que era antes de rasgarme. Por eso rompo los espejos con miradas de amor infinito. Para que choquen quebrándose en rayos de luz opaca ilimitada.

Si soy dejo de ser.
Si dejo de ser, soy.
Si ser soy,
soy siendo.

transiciones

Sophie van de Perre

Es de noche, otra vez.

Y mañana será otra vez de día.

Yo no sé en qué momento se producen las transiciones.

Yo sólo llevo su cuenta en la pared de mi muslo derecho.

años

Lyna Scheynius

 a Susan,

¿podría ser de otra forma? 

te ves meciéndote en una levedad que asusta, porque al menor soplo que salga de tu boca puedes salir volando

     hacia otro hilo

     hacia otro silencio

     otro oscuro

te ves sentada en el filo de la azotea de tu abuelo, con el cielo a tus pies y el mundo en tu cabeza, y te rompes en dos mitades que se imantan al contrario

   dónde están mis manos

   dónde está mi frente

   dónde estoy

te pierdes en el pasillo de las parcas y encuentras a Medusa al fondo tejiendo sin dejar de escribir en una lana que se quiebra al tacto, y cuando levantas la mirada no puedes evitar ver

   la luz en el espejo

   el reflejo en el cristalino

   la dualidad tripartita

y pasas por un tiempo

que empieza y acaba

sin dejar de ser

marea

Santiago Gamero

Cuado la marea sube

se me rompen las piedras en el pecho.

Intento reunir la arena molida

y la seco con mi aliento

y la moldeo con las manos

y la duermo en mis sueños

pero no vivo en mi cuerpo

porque la sangre no se apaga con agua

la sed no se calma con tierra

las palabras no se ahogan con silencio

no se puede matar

lo que está vivo

Recetario

Erika Kuhn

 

sostener la frente con las dos manos

para que el vacío no se derrame

arrasándolo todo

apazeros

Goya

contra la paz arremeto,

ese hastío vacío de ganas

complaciente de estómagos llenos y manos vacías

contra esa paz

de ojos cerrados, de paloma infantil,

de identidad aguada

contra vuestra paz,

que es el telón de una sangría mucho más terrible

que cualquier genocidio publicitado

voces trituradas

Thomas Jorion

marco tu número

en el agua del lavabo;

responden ecos

de voces trituradas

que se centrifugan

en un agujero

que debería ser oscuro,

porque es mejor no ver

lo que no se puede pensar

mis dientes se clavan

en la lengua que deletrea

el nombre que no sé

mis dedos se hincan

en los huesos de unas caderas

contrahechas

tus pestañas

rasan mi mejilla huesuda

afilada por los correteos de las ratas

sus quejidos

lamen mi cerebro

corrupto

Descuelgo el grifo.

Y no hay tono de llamada.

helá

Logan White

 

mi nombre es demasiado grande

es cuadrado

y tiene ángulos obtusos en un vértice y agudos en otro

tu no estar se ha instalado en mi espalda;

a la altura de la cintura

y duele hasta rabiar clavado en la madera de los huesos

sin rotos que coser de noche

sin días que imaginar de tarde

cuatro puntos.

uno en cada comisura del oído aprietan atornillando la visión de mi boca

llamo

en esta noche de calor

como la que se describiría en cualquier poema

no es sólo en los poros de las piedras

donde el sol se esconde esperando

ando de tu mano el camino del olvido

para no sentirme sola cuando caiga 

                                  el polvo de los árboles

ando el olvido fatigándome de tu voz

mutante de sueño y falta de rotos arrancados

helá te has quedao, canija

 

casi

Agnes Thor

Casi te regalo mi desnudez más desprovista.

Ya me había quitado los guantes de verdades satinadas por una pátina resbaladiza al sostener tus tristezas.

Y qué importa si hablo de manos llenas,

de pies descalzos

o de dedos inquietos

qué importa si digo la palabra soledad,

si digo amor

si digo tu nombre

y qué importa el mío

o la colmena

o la abeja

que importa

si

y me siento en la acera llena de polvo negro, del que ensucia

las manchas de los vestidos de viernes noche,

miro las bocas entre paréntesis para poder leer la aclaración:

sálvame de mi vida

y mientras

el tintineo de las pulseras de bailarinas poseídas por el deseo de generar lujuria grita.

y ya he perdido otra vez la voz debajo de la mesa


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