serías

serías

           el dolor del reverso de mi mano en el agua helada

           el alambre tenso que vibra en el estómago

           el color que no sé nombrar

serías

           el instante que desune el tiempo

           las palabras que me robó la garganta

           el silencio que oigo en las voces

lo que está fuera del poema

albero

Mariana Palova

albero 

que respiro 

con pulmones 

ahogados 

por los cambios

de presión

trazos

roce,
--------dibujar (poder) el roce

pintar la mezcla


silabear
--------tus hombros en mis dedos

deletrear manos - tus manos - mi cintura


detener cada huella
---------en tus muñecas


perfilar
---------mis palmas
----------------------en tu espalda


sombrear
---------mi pecho
con el tuyo

endo

Man Ray

atravesar el músculo
para tocar la tangente de lo ilimitado con lo concreto

desmenuzar la masa
desleyendo toda sustancia

romper la piel
para diluirme en lo preconceptual

desapuntalar el centro.

asir

punto de fuga

kishin shinoyama

miras

------------------me miras

abro

 

cierras

---------------------me encierras

abstraigo

se precipita

-------------mi pelo

por el abismo de tu cama

vuelco

------------mis iris

------------------------ --en el punto de fuga

----------------------------------- ---  --el trocito de cielo en la ventana

obvias

----        - - que estoy

-------                          -   justo cuando me quedo

corres

-------                       -cuando ya he vuelto

------

Traums III

Francesca Woodman

luego pensé que quizás quería contar mis dedos

o una historia

o un presagio

o una muerte

pero en ese momento el aleteo insistente en la mano era 

el recuento de besos

una corriente fría en la nuca

el ruido de un parpadeo

empujaba mi mano con su desagradable cosquilleo para jugar a escapar

erizaba mi piel con sus alas

se enredaba en mis nervios

amenazaba con llevárselos a un lugar lleno de lo que antes vacié

amenazaba que no es poco

huí que es demasiado

las polillas salían de tu boca

Cómo

Eric Zener

cómo podría sin el hambre parasitando en las vísceras

cómo sin el ascensor desplomándose

-garganta estómago cuando leo tus estancias-

cómo sin la arena rozando la herida

cómo sería sin la rabia hecha tristeza

-jugando al escondite con el dolor-

cómo escribiría sin las malditas polillas

cómo sin dejar de correr

-guardar recuerdo para el día de la cama muerta-

cómo sin la consciencia alterada

cómo vería sin la epilepsia inventada

-similar diferencia hordas distintas-

cómo sería vivir sin hacerlo al morir en cada minuto

aceptando una mortalidad

que sólo compro en rebajas mediocres

maldita

Miles Mathis

malditas mis manos llenas de lo que no puede tomarse

malditos mis dedos de caricia imposible

malditas mis palabras inventadas

malditos mis labios intocables

malditas mis piernas silábicas

malditos mis tobillos dispersos

maldito mi débil hilo

maldita mi aguda dureza

maldita

mi

maldición

maldita

cuando

Pauline Adair

cuando las palabras se vuelven contornos

los contenidos se clavan en el pecho

cuando los minutos se cuentan en miradas

las manos se llenan de brisa

cuando el tú toma forma

y el yo se hace cuerpo

cuando nuestro silencio se hace susurro

cuando nuestro susurro se hace sonido

cuando te haces nombre y yo me pierdo

cuándo

Voy

sentada en el alféizar de la ventana de una abuela-sombra, con hilos más largos y huesos más pequeños
vi el silencio que dibujaban mis manos en un aire impávido pero pesado

mi tercera vida (las que sueño) sólo se adivina en líneas oblicuas que giran en cuadrados con un vértice abierto que se hace sumidero al despertar el dormir

desde la silla baja que me ha quedado sólo puedo ver zapatos limpios,
zapatos manchados
las piernas se me hacen demasiado complicadas
las cinturas se me desdibujan en la frente
los brazos sin orden ni concierto siguen un desmembramiento
pensamiento-cabeza-deseo

voy a cerrar los ojos para acordarme de los tuyos
voy a mirar sin ver para vivir lo que dibujo mientras muero lo que soy
voy a dejar de serme siéndote
voy a
voy

Traums II

Se pinchó el dedo con nuestras miradas al subir al autobús en el que esperábamos las ruedas de recambio para ir a ningún sitio; los engranajes viejos se escondían en la ausencia de neumáticos. 

Nada más empezar la hemorragia de sal turbia, se le rompió el sistema nervioso sin hacer el más máximo ruido, aunque todos notamos el crujir de una rama seca en el diafragma; justo donde se traduce lo que en nosotros era risa festiva y en ella llanto sin aspartamo.

Aquello se reducía a una cuestión de despedidas. Nosotros creíamos que de fin de curso. Para ella de ciclos. No es lo mismo terminar el colegio que acabar con lo hecho a destiempo. Por eso nos la bebimos mientras ella se dejaba desparecer, para que la disolución fuera pública y constatable. Con la ropa hicimos un espantaholas que sentamos en el puesto del conductor. Pero ahora todos sabemos a leche de coco helado.

silencio a gritos

Alejandra Woodman

sólo en el ruido más canalla

los gritos en conversaciones al oido

los vasos chocando -ojosojos-

el latido en el hilo musical

las medias crujiendo

las miradas de hiena

las bocas rojas

el fuera se confunde en un muro de bichos que amenaza avanzando desde lejos tragando una realidad que digiere sin sentirlo

la masa gomosa impide la distracción en elementos separados

la voz (yo-yo) grita

arañando la garganta

rasgando los oídos

rompiendo la mandíbula

estallando el cráneo

cuando el ruido es silencio

el silencio se hace voz